Meine Hand will sie berühren und meine Hand weiß viel.

Hey, Süße! schreit Sabine um die Ecke der Kochnische herum. Ein Hey zurück geworfen und die folgende Attacke abgewehrt: Sorry, wenn du Milch hättest wollen, warum nicht sagen, bevor ich viele Stufen und einen Nachbarn überwunden hab, keine Chance, daß ich da noch mal runter geh, hast du kein Milchpulver mehr? Na dann! Dafür hab ich Topfenstrudel mitgebracht. Alles klar.

Die Haare von Sabine sind rot, ihre Kleidung häufig orange und burgunder, und das obwohl ich ihr schon oft gesagt hab, daß das spätestens seit Dornenvögel ein Klischee ist (ihr wißt schon, die rothaarige Tochter von der, die mit Richard Chamberlain...) immerhin zieht sie jetzt hin und wieder olivegrün und weiß an. Gefällt mir gut. Nur bei ihrem Bikini ziehe ich dann doch knalliges pink vor.

Ich verlasse ohne ein Paar Levis 501 extravagant kombiniert zu schwarzem T-shirt (aber bitte eng) nicht die Wohnung: Wir ergänzen uns sehr gut, die Fahrt nach Bozen rentiert sich für beide, Marken-Jeans und Marken-Auffälligkeiten sind gleichermaßen billiger und der Cappuccino über dem wir allfällige Geschmacksunterschiede diskutieren auf jeden Fall gut.